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Kennen wir uns nicht von irgendwoher?
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Wir könnten nach Las Vegas fliegen.
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Ich hole meinen Mantel.
Geh schon mal zum Wagen.
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Du hast doch immer gesagt, das Leben
schreibe miserable Drehbücher.
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Sogar in einem von dir hätte ich ihm
jetzt mein Glas ins Gesicht geschüttet.
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Stattdessen fahre ich mit ihm nach Hause.
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Willst du wissen, was meine -
wie du immer sagst - Motivation ist?
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Ganz einfach.
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Ich bin ein verängstigtes Flittchen.
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- Wo ist dein Mantel?
- Im Wagen.
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- Wo hast du geparkt?
- In der Einfahrt. Gehen wir hinten raus.
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Harry, sieh mal.
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Das sind Marias.
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Sie hatte sie heute Abend an.
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Aschenbrödels Schuhe.
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Wer wohnt in dem kleinen Haus?
Der Prinz?
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- Aschenbrödels Cousin.
- Das verstehe ich nicht.
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Ich erkläre es dir unterwegs.
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Ich erzählte es ihr natürlich nicht.
Nicht einmal Jerry.
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Manche Dingen kann man
niemandem erzählen.
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Wenn es geholfen hätte, ich hätte es
in die Welt hinausgeschrien.
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Aber nichts konnte mehr helfen.
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Der sich bewegende Finger hatte bereits
geschrieben und sich fortbewegt.
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Nichts in der Welt hätte
eine halbe Zeile ändern können.
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Meine Tränen hätten
nicht ein Wort fortgewaschen.
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Wenn er mich noch mal fragt,
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ob der Fotograf sein Erscheinen hier
auch wirklich im Kasten hat...