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¿No te conozco de algo?
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Puede que nos vayamos a Las Vegas.
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Voy por mi abrigo. Te veo en el coche.
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Harry, ¿recuerdas cómo solías decir
que la vida escribe pésimos guiones?
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Hasta en uno de los tuyos
le habría tirado este vaso.
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En cambio, me voy con él.
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¿Quieres saber cuál es el...
cómo lo llamáis, móvil?
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Es fácil.
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Soy una golfa asustada.
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- ¿Y tu abrigo?
- En el coche.
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- ¿Dónde está aparcado?
- En la entrada. Vamos por detrás.
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Harry, mira.
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Son los de María.
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Los llevaba esta noche.
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Los zapatos de Cenicienta.
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¿Quién vive en la casita? ¿El príncipe?
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- El primo de Cenicienta.
- No entiendo.
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Te lo cuento en el coche.
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No se lo conté, claro. Ni siquiera a Jerry.
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Hay cosas que no se le cuentan a nadie.
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Si hubiera servido de ayuda,
lo habría gritado por las calles.
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Pero nada podía ayudar.
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El dedo móvil había escrito
y pasado a otra cosa.
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Y nada que yo hiciera
borraría ni media línea.
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Ni mis lágrimas
se llevarían una sola palabra.
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Si este palurdo me vuelve a preguntar
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si estoy seguro de que el cámara
le ha hecho una foto...