Une Ferrari 1961 ,
250 GT, Californie.
On en a même pas fabriqué cent.
Mon père a passé trois ans
à la remettre en état.
C'est son grand amour.
C'est sa passion.
C'est sa faute.
Il a pas fermé le garage à clé.
Ferris, qu'est-ce que tu veux dire ?
Il aime cette voiture
plus que sa vie.
Il ne la mérite pas s'il fait
passer cette folie avant tout le reste.
Apparemment, tu comprends pas.
Il s'en sert jamais !
Il la bichonne comme un nouveau-né.
T'as oublié sa fureur
quand j'ai cassé mon appareil dentaire ?

Et c'était qu'un bout de plastique.
Là, c'est une Ferrari.
Cameron, on peut pas aller
chercher Sloane avec ta voiture.
Rooney croira jamais
que M. Peterson conduit une chiotte.
- C'est pas une chiotte.
- C'est une chiotte.
T'en fais pas, j'ai même pas
une chiotte. Je t'envie la tienne.
Écoute, je regrette,
mais il y a pas d'autre solution.
- Il connaî le kilométrage.
- Il a pas confiance ?
Jamais de la vie.
C'est très simple. Les kilomètres
qu'on fera, on les enlèvera.
- Comment ?
- En marche arrière.
Non ! Pas question !
Trouve autre chose.