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- Já pensei nisso, e...
- Interessante. E?
:40:05
Basta sabermos qual deles traz as armas.
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Qual deles?
Parece-me que andam todos armados !
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Não. Quando trabalham,
há um único armado.
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Suponho, que é esse que terá a arma
quando regressarem.
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Ai sim? Um palpite?
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Não é o palpite a irmã da catástrofe?
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- É a ''mãe'' da catástrofe, burro.
- Caguei. Por mim, até pode ser a sogra!
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Qual a diferença?!
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Trata-se da merda de armas e da merda
de armas saiem merda de balas!
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Sabão, se tiveres uma ideia melhor
de como conseguirmos 500 mil
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libras em 3 dias, dá sinal.
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Até lá, o Tom fala com o NicK, o grego, por causa da venda da erva.
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- Erva?
- Não é erva normal.
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É erva skank de primeira.
Daquela que todos procuram.
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- Cheira a sarilhos.
- Penso o mesmo,
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mas tudo depende da moda
e eu sei que todos esperam por ela.
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- Conheces alguém?
- Conheço um, sim.
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Rory BreaKer.
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AqueIe maluco com aquela de afrofilosofia?
Não quero ter nada com esse.
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Nem precisas.
Basta dares-me uma amostra.
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- Não pode ser.
- Não pode ser? Não pode ser "Não pode ser".
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Tens de vir com algo.
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Eu sei. Tão claro como calda.
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- Como?
- Ou tão kosher como o Natal.
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Tom, Judeus não celebram Natal.
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Também preciso de armas.
Duas de cano serrado.
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Jovem. Aqui é Londres,
não o Líbano.
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- Quem pensas quem eu sou?
- Nick, o Grego. Eu carregaria ali.
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Como é de vosso conhecimento,
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nada tenho a ver com erva, Nick.
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Mas, se é que o vossa alteza diz ser,
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pago 3.500 por cada quilo.