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Te echo de menos.
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¿Cómo que sólo quieres
ser amigos?
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Quítate.
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Guarda tus cosas
y hazme caso.
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Estará bien.
Vamos, nena.
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Dios, Crick.
Estoy ocupada.
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Guarda esa mierda,
¿sí?
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-Quítate de encima.
-Mira,
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es hora de acostarte
conmigo.
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Relájate, ¿sí?
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-Me engrapaste el culo.
-Ay.
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-¿Qué haces?
-Basta.
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Él me iba a matar.
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Esperaba insultarlo un poco
antes de que me matara.
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¿Quién eres?
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Soy Matthew,
y tú eres Crick,
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el imbécil sin remedio.
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Te he visto antes.
Eres un seudo-culto.
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-¿Un seudo-culto?
-Sí.
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La evolución del atleta.
Cambiaste tu ropa deportiva
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por una perilla
y una cola de caballo.
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Los seudo-cultos son los peor es.
Fingen ser europeos,
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y se maquillan.
Siempre a la moda.
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Tú compruebas
que esos modelos estúpidos
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de revistas
son todos mariquitas.
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Me iba a matar,
pero mejor a mí que a ella.
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Además, Crick estaba volado
por el chicle de nicotina.
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Era adicto. Y masticaba
con la boca abierta.
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Yo odiaba ese ruido.
Era mi debilidad.
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¿Qué carajo haces aquí?
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Vine a salvarla.
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¿Cómo piensas salvarla?
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Crick no llevaba camisa.
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Los pezones en su pecho eran
como los botones de una tele vieja.
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No sé qué me poseyó.
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Quizás el masticar
chicle sin parar.
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Saqué las manos como
si fueran dos pistolas.
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Agarré sus pezones
y los apreté.
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Pero de algún modo,
a pesar del dolor,
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Crick me atacó.
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Agarró mis pezones
y los apretó.