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por remorsos de eu poder
ir passá-lo sozinha.
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Ou, se tiver sorte,
o meu sósia masculino,
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um tipo obeso ou cioso,
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convida-me para um café
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e depois fingimos gostar
um do outro e damos o nó,
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por causa do desespero, do terror
de envelhecermos sozinhos.
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Tive o pressentimento
que desta ia saltar.
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Senti-me péssimo por a ter
tratado como tendo o vírus Ébola,
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havia qualquer coisa nela
a que eu me queria revelar,
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era tão consciente,
tão sensível...
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Talvez sentisse
a mudança em mim.
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Vá, anda para dentro.
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Só se confessares
que tenho razão.
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Provavelmente.
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Não tens de ter medo,
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só venho cá acima às vezes
para saber como seria.
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Descobri então o que lia
a Dora nas noites de Sábado,
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D.H. Lawrence, Colette
e Henry Miller.
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"O querido Sylvester, sim,
sabe como atear um fogo
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mas eu sei como pôr em fogo
a tua cona."
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"Ejaculo cálidos dardos
dentro de ti, Tania,
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torno incandescentes
os teus ovários."
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Já imaginaste alguém ter
uma paixão assim por ti?
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Lê tu agora.
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"O teu Sylvester está agora
um pouco ciumento,
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sente qualquer coisa, não é?"
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"Sente os resquícios
da minha grande picha,"
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"eu afastei mais as margens,
alisei mais as pregas,"
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"depois de mim receberás
garanhões,"
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"touros, bodes, São Bernardos..."
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Ser a Francesca
tem desvantagens.
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Porquê, que houve?
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O meu companheiro de quarto
ontem viu-me como Francesca
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e não me reconheceu.