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Não quero que me encontres.
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Podemos falar disso um segundo?
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Não há nada para conversar,
eu não gosto de ti.
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Espera, não podes?...
Não, espera!
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Fui atrás dela feito Popeye Doyle
nos "Incorruptíveis contra a Droga".
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Apanhei-te.
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Tinha-a perdido.
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Apetece-te falar?
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Não, eu estou bem.
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Tinha o campo anti-intimidade
em piloto automático.
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Vá, talvez te sintas melhor.
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Sentia-me tão mal que decidi
antes pô-lo em manual.
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- E baixá-lo.
- Vá, conta.
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Pensei que tivesse namorado
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ou tão bêbeda naquela noite
que nem se lembrasse.
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E que tivesse medo que eu fosse
um Adónis pré-medicina ou advocacia,
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nas tintas para ela.
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Nunca pensei que fosse
por não gostar de mim.
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Talvez haja outra razão...
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Não me parece, devia era ter
calculado que tinha a ver comigo.
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A testosterona
deve alimentar ao ego,
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porque empilhei
montes de ambos.
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Mas não passo duma enorme
pilha de falhanços.
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E que julgas que sou?
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É meia-noite e estou
a arrumar o meu quarto.
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- A tua mãe vem ver-te amanhã?
- Adivinhaste...