Bridget Jones's Diary

Allting började på nyårsdagen...
av mitt 32:a år
som singel.
Än en gång fann jag mig
ensam på väg till min mammas...
årliga kalkon curry buffé.
Varje år försöker hon para ihop mig
med någon medelålders skallig tråkmåns...
...och jag var rädd för att i år
inte skulle vara något undantag.
Där är du ju sötnos.
Min mamma--
en märklig varelse från tiden...
då saltgurkor på tandpetare...
fortfarande var höjden av
sofistikering.
Underlägg, Pam?
Hej, Bridget.
Tredje lådan uppifrån, Una.
Under saltgurkorna.
Förresten, Darcys är här.
Dom tog med sig Mark.
Då var det dags igen.
Du minns väl Mark?
Du brukade leka
i hans bassäng.
Han är advokat.
Väldigt välbärgad.
Nej, jag kommer inte ihåg.
Han är frånskild, tydligen.
Hans fru var japanska.
Väldigt grymt släkte.
Så, vad ska du
ha på dig?
Det här.
Var inte larvig,
Bridget.
Du kommer aldrig hitta en pojkvän...
när du ser ut som
du kom direkt från Auschwitz.
Spring upp nu.

Jag har lagt något fint
på din säng.
Toppen.
Jag hade på mig en matta...
Där är hon!
Min lilla Bridget.
Hej, Farbror Geoffrey. Ha ha.
-Hmm. Fått en drink?
-Nej.
Inte? Kom med då.
Egentligen, inte min farbror.
Någon som insisterar
att jag kallar honom Farbror...
medan han nyper mig i röven...
och ställer frågan som
alla singlar fruktar.
Så...hur är kärlekslivet?
Suveränt. Tack, Farbror G.
Fortfarande ingen kille alltså, va?
Jag vet inte.
Ni karriärflickor.
Ni kan inte vänta för evigt.
Tick-tack, tick-tack.
-Hej, pappa.
-Hej, raring.
Hur är det?
Tortyr.
Din mamma försöker para ihop dig
med någon frånskild kille.
Advokat för mänskliga rättigheter,
riktig skitstövel har jag hört.
Oj. Ding-dong.