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Quel spectacle grandiose !
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La manifestation crue et sauvage
de la nature à son paroxysme, au dehors,
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et nous trois,
si élégants, à l'intérieur.
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J'aimerais imaginer qu'un dieu courroucé
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pointe ces traits de foudre
droit sur ma tête.
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La tête de George Gordon, Lord Byron,
le plus grand pécheur d'Angleterre.
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Mais je ne puis me flatter à ce point.
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Le tonnerre doit gronder
pour notre cher Shelley.
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Les cieux acclament
notre plus grand poète.
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- Et Mary ?
- C'est un ange.
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Vous trouvez ?
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Vous entendez ?
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Venez, Mary. Venez admirer l'orage.
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Vous savez combien
les éclairs m'effraient.
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Shelley, mon amour, vous voulez
bien allumer ces bougies pour moi ?
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Ma chère Mary.
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Surprenante créature.
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- Moi, Lord Byron ?
- Effrayée par la foudre et la nuit.
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Et pourtant vous avez écrit
une histoire à glacer le sang.