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Guardala. Crederesti che Frankenstein
è un parto di quell'adorabile mente?
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Un mostro, fatto di cadaveri
rubati da tombe scoperchiate.
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- Non è sorprendente?
- Non saprei perché.
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Cosa ti aspetti?
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Un pubblico come voi richiede cose
più forti di tenere storie d'amore.
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Perché dunque non scrivere di mostri?
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Certo che Murray ha respinto il libro:
Non voleva turbare i suoi lettori.
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Ma verrà pubblicato, credo.
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Allora, cara,
dovrai rispondere di molte cose.
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Gli editori non hanno capito
che la mia era una lezione morale
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sulla pena inflitta
a un mortale che osò emulare Dio.
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Qualsiasi fosse lo scopo del romanzo,
ne assaporo con gioia tutti gli orrori.
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Li rigiro sulla lingua.
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No, Lord Byron.
Non rammentarmelo stasera.
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E che ambientazione,
in quel cimitero!
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II pianto delle donne, il primo pugno di
terra sulla bara. Un delizioso brivido.
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Frankenstein e il nano che prelevano
il corpo dalla tomba ancora fresca.
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Tirano giù l'impiccato dalla forca
dove ondeggiava nel vento.
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Il genio di Frankenstein
nel suo laboratorio,
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quando disseziona cadaveri
per costruire un mostro umano
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spaventoso e orrendo,
il frutto di una mente malata.
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Poi gli omicidi,
la bambina affogata.
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Henry Frankenstein stesso
gettato giù dal mulino in fiamme
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dal mostro da lui creato.
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E sono state queste fragili, candide dita
a comporre quell'incubo.
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Mi hai fatto pungere, Byron.
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Sanguina.
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Ecco. Peccato, però, Mary,
che la storia finisca così bruscamente.
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Ma quella non era la fine.
Volete sapere il seguito?
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Ho voglia di raccontarlo.
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È la notte ideale
per il mistero e l'orrore.