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Tengo una idea.
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¿Qué?
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Tengo la casita más maravillosa
en Uniondale.
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Está en lo alto de una colina con una vista
que lo dejará mudo.
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Nunca voy,
excepto en la temporada de caza...
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y tampoco mucho,
y me haría feliz saber...
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que le es de verdadera utilidad a alguien.
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- ¿Me oye?
- Sí.
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Hay un arroyo y un lago pequeño.
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Pequeño de verdad.
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Y un terreno con bosques,
y haga el tiempo que haga...
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es lo más maravilloso.
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Bueno, sea como sea, estoy
encantada de poder ofrecérselo.
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Es muy amable de su parte,
pero, eh...
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¡Jo!, es Dexter.
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Mire, si viene para acá,
quédese, ¿vale?
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- No quiero estar sola con él.
- De acuerdo, si quiere.
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¿No es una suerte que se me haya
ocurrido pensar en esa casa?
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Y no piense que estaría yendo
a cada minuto, porque no lo haría.
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Nunca iría excepto
cuando me lo pidieran expresamente.
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- Bueno, no es eso.
- ¿Qué es?
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Bueno, verá, la idea de los artistas...
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dependiendo de una caritativa mecenas
está pasada más o menos.
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Oh. Ya veo.
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No ha sido demasiado amable
de su parte, Sr. Connor.
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Siento haber parecido patrocinadora.
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- Mire, no quise decir...
- Por favor, no se moleste.
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- Hola.
- Hola. Qué casualidad verte aquí.
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¿Zumo de naranja? Vale.
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No me digas que te has olvidado
de tus adorados whiskys.
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No, sólo he cambiado su color.
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Ahora prefiero los colores pastel.
Me sientan mejor.
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¿Y usted, Sr. Connor?
Usted bebe, ¿verdad?
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- Quiero decir, alcohol.
- Un poco.
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¿Un poco? ¿Y es escritor?
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Creía que todos los escritores bebían
en exceso y pegaban a sus mujeres.
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¿Sabe? En una época pensé que
secretamente quería ser escritor.