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Cielos.
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¡Santo cielo!
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Déjame decirte algo.
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- Estoy temblando.
- No será algo como el amor, ¿no?
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No, no, no debería ser.
No puede ser.
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- ¿Sería inconveniente?
- Terriblemente.
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De todas formas, sé que no lo es.
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- Mike, hemos perdido la cabeza.
- Y recobrado el juicio.
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- Debería haber música.
- ¿A que sí?
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Se me aflojan las piernas.
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¿Tengo los pies de barro?
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La piscina no está lejos.
Está en la arboleda.
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- Se estará muy bien ahora.
- Tracy, eres tremenda.
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Me tienes en el bolsillo, Mike.
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No sé por qué tengo tanto sueño.
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- No será la compañía.
- Es usted, Sr. Dexter.
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- Hola, Mac.
- Oí que estaba por aquí.
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- ¿Hay merodeadores?
- No hay merodeadores.
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- ¿Puede entrar por aquí la Srta. Imbrie?
- Si no puede, por atrás.
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Bien.
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- Gracias, Mac.
- Buenas noches, Señor.
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Bueno, en casa después
de un duro día de chantaje.
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¿Cuándo llamará a Kidd?
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A tiempo para que venga a la boda.
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¿Por qué?
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Como un regalo de boda,
si funciona.
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Si funciona.
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Todavía podría estropearlo.
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No. La única oportunidad de Mike de ser
un buen escritor es que lo despidan.
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Es una buena mujer, Liz.
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No, sólo saco buenas fotos.
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Ahora estoy desenfocada.
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¿Por qué no se va a nadar?
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- ¿A nadar?
- Seguro.