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Pero está libre, ¿no?
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Su prometido ha muerto, ¿no?
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Ésa es la impresión general.
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¿Qué quiere decir?
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Regina está bebiendo demasiado
y eso suelta mucho la lengua.
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¿Bailamos?
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Tiene unas manos preciosas.
Extraordinariamente bellas.
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¿Quiere besarme?
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Culto. Un beso muy culto.
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Usted es una joya muy rara, Regina.
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Su belleza me hacer perder la razón.
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Es música.
Suena a música celestial.
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- Si estuviera libre...
- Pero sí es libre.
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- Lo dice para atormentarme.
- No. Aquí tengo una carta de él.
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Quiere que nos veamos en Boston.
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En el momento en que la vi,
se despertó una música en mi interior.
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Como un órgano.
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Más.
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Cualquier mujer después de esto
me parecerá diferente.
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Otra vez esa letra de loco.
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"C. Barnard, Boston".
Conque está en Boston.
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¿Dónde está quién?
Devuélvame esa carta.
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- Me apetece bailar.
- ¡Ya me ha oído!
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- Pero odio...
- ¡Devuélvamela!
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- Regina, cariño.
- Ni "Regina cariño" ni porras.
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Me está resultando raro.
¡Auxilio, echen de aquí a este hombre!
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Hipócrita asqueroso.
¡Llévenselo de aquí!
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Leopold.