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Siempre es más seguro ser
lo que se destruye...
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que tras esa destrucción...
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vivir un dudoso placer.
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Cada día que nace nuevas viudas
gimen, nuevos huérfanos lloran...
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nuevas penas hieren la bóveda de un cielo
que resuena como si las
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compartiera con Escocia y gritara las
mismas palabras de dolor.
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- Yo no soy un traidor.
- Pero Macbeth lo es.
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Creo que nuestra tierra sucumbe
bajo el yugo.
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Llora, sangra...
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y cada nuevo día otra brecha se abre.
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También creo que por mi causa
se alzarían muchas manos
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y aquí el rey inglés me ha ofrecido
generoso varios miles.
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¡Mirad quién viene!
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Buen Dios, aleja las causas
que nos hacen parecer extraños.
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Señores, Amén.
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- ¿Sigue igual Escocia?
- ¡Pobre patria! Apenas se conoce.
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No podemos llamarle madre, sino sepulcro.
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Un lugar donde a nadie se ve sonreír,
salvo al ignorante,
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donde suspiros, gemidos y gritos desgarran
el aire sin que a nadie sorprenda,
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donde el dolor más violento parece
un vulgar trastorno.
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Dobla la campana por un muerto
y nadie pregunta por quién es.
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y los hombres de bien caen antes que la
flor de su sombrero, muriendo sin enfermar.