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On se voit à 9 h.
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Cette soirée était délicieuse!
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Tu me couvres de ridicule.
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Tu n'as pas eu ma lettre?
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Je l'ai brûlée.
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Désolé.
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On t'attendait.
Tu as fait exprês de ne pas venir.
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Tu sais la raison.
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Et aprês? II est mort.
Un trompette de moins.
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Tu es ivre, Amy. Et tu es malade.
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Un trompette, c'est peu de chose.
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Mais c'est ce qu'il était
et ce que je suis.
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Toi et ton "alter ego"!
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Tu es douée pour trop de choses.
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Pas moi. Cette trompette
est ce qu'il y a de meilleur en moi.
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J'ai failli l'oublier.
Tu m'as transmis ta confusion.
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J'y vois clair, maintenant.
J'en ai assez de toi, de ta présence.
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Je ne veux plus jamais entendre
le son d'une trompette.
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Au diable tous ces disques!
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Quel naïiïf j'ai été!
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Je te croyais supérieure
comme une note rare,
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parce que je ne comprenais pas
ce que tu disais.
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Tu es comme ces bastringues,
pleins de lumiêre au-dehors,
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mais crasseux à l'intérieur.
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Je te hais.
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Tu m'as toujours haïiï.
Quel joli couple nous faisions!
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Tu voulais une expérience.
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La voilà. Je te quitte.
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J'aimerais te tuer.
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Tu as presque réussi.
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Tu es malade, Amy.
Va voir un docteur.