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- Pareció guapo.
- ¿Y el de Pola?
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- No.
- Un fugitivo. Y medio cegato además.
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¿Es joven?
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Sí, a pesar de las gafas
y el vendaje.
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- Pero se quieren, ¿no es así?
- Mucho, como tortolitos.
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- ¿Y quién es tu amor?
- ¿Qué amor?
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- El joven que me desbanca.
- ¿Quién ha dicho eso?
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Yo.
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Sí, es una vergüenza,
pero debo confesarlo, es verdad.
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- ¿Quién es él?
- ¿Y eso qué importa?
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No es tan extraño que sienta
algo de curiosidad.
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No es absolutamente nadie.
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Un hombre cualquiera.
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- ¿Cómo se llama?
- Brookman.
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- ¿Brookman sólo?
- Tom Brookman.
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- ¿Y dices que no es nadie?
- No debe disponer de un centavo.
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- ¿En qué se ocupa?
- No lo quiere decir, pero lo sé todo.
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- ¿Qué?
- En un surtidor de gasolina.
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¿Cómo lo sabes?
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¿Cómo lo sé, cómo lo sé? Tienen algo
que adivino en cuanto les veo.
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- Me casé con uno de ellos.
- ¿Está enamorado de ti?
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- Apasionadamente, según él.
- ¿Qué impide vuestro matrimonio?
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Ya nada. Pero no era eso
lo que yo me proponía.
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- Está aquí, sabes.
- ¿Dónde?
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- En el salón.
- ¿Cómo lo sabes?
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Hay un hombre que parece
un empleado de gasolinera.
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- ¿Lleva corbata?
- No.
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¡Ni para asistir a una boda!
¿Ves lo que decía?