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Si algún funeral
fue un fracaso, aquél lo fue.
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Junto a la tumba, dos docenas
de don nadies. Un gran fin.
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No se entierra a una famosa estrella de
cine como si fuera un cadáver anónimo.
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Pero no me extrañaba. Fue así
desde el momento en que la vi.
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Nada se ceñía a las reglas.
Al menos, a las mías.
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En cuanto saludó
a la estatua de la Libertad,
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todo el mundo quiso
saberlo todo de María.
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Acabaron sin saber nada,
pues no había nada que saber.
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Créanme, lo que decían
en Madrid era verdad.
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Aquella fuerza apasionada,
aquella llama que ardía en la pantalla,
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era una auténtica intocable.
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Las columnas y los lobos
me perseguían día y noche.
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Pero, ¿cómo iba a decirles
con quién estaba,
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si no sabía ni a quién conocía?
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Puedo decir esto: Es enteramente posible
que María D'Amata se fuera a la tumba
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sin haber pisado nunca el Stork,
El Morocco, Ciro's o el Mocambo.
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Han de admitir que eso no es normal.
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Pero, ¿tenía esto algo
de normal, de principio a fin?
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He aquí una mujer
en el estreno de su primera película,
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sin interés conocido por los hombres,
y mucho menos en el amor,
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cuya vida privada lo es estrictamente,
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pero que, la gente
lo ha decidido, es ya una estrella.
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Es la noche en que empecé a pensar
que quizá el público sepa lo que quiere.
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¿Quién sino María D'Amata llegaría
sin acompañante a su estreno mundial,
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con una pareja que, como todo
el mundo sabía, estaba enamorada?
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Había amor de verdad entre Harry y Jerry.
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Se sabía porque no daban
entrevistas para hablar de casarse.
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María D'Amata. Sea lo que sea.
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Se nazca con ello o se coja bebiendo
de un vaso público, ella lo tenía.