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Quei primi anni
furono così felici.
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Con la moglie
che avevo sempre sognato.
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Un bambino intelligente e sano.
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Poi nostro figlio morì.
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Tornai a casa dal teatro, una sera,
un paio di mesi dopo.
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Credo che lei non avesse
mai bevuto in vita sua.
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Ma la trovai stesa sul letto,
ubriaca fradicia,
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con i polsi tagliati, sanguinava.
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Era gelosa del mio lavoro,
io avevo qualcosa per cui vivere.
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Lei non aveva niente.
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Entro un anno,
diventò un'alcolizzata senza speranza.
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Per darle uno scopo di vita,
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le feci sentire
che mi era indispensabile nel lavoro.
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Le facevo scegliere le mie canzoni,
gli spettacoli.
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Cominciò a pensare a tutto.
Diventò molto possessiva.
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Voleva decidere tutto lei,
stare sempre con me.
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Se io non c'ero, sembrava che fossi
scappato con un'altra donna.
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Aveva attacchi depressivi.
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Una volta dette fuoco a un albergo.
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Fu lì che mi attaccai alla bottiglia.
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- Lei beve ancora?
- No. Smise quando cominciai io.
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Torna tutto. Ora sei tu il debole.
È quello che voleva.