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¡Paramédico!
¡Paramédico, aquí!
1:38:09
Estoy bien, Val.
Sigan avanzando.
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Irlandés loco, deberías estar muerto.
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Pues, no lo estoy, avancen.
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Bueno. Nos vemos, Murph.
Cuídate.
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¡Y aún me debes
una cena de espagueti!
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- Hola, Murph... señor.
- No puede estar en esta sala.
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Lo sé, señor,
pero debo ver a mi amigo.
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- Se meterá en un lío.
- Señor, si es preciso...
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probaré que soy un coronel
de Inteligencia disfrazado.
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Irlandés miserable.
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Supuse que irías de camino
a los EE. UU.
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No, aún falta mucho.
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¿Dónde te hirieron?
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- En la cadera.
- Pero ¿por dónde salió?
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Ya sabes por donde salió.
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Le dije dónde le dispararían.
¿O no?
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Sargento, tendrá que irse.
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Mire, señor, es mi amigo.
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Cuando él vaya a West Point,
yo abriré un bar enfrente.
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¿Qué pasa?
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¿Qué tiene de malo un bar?
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Su herida evitará
que vaya a West Point.
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Probablemente,
lo darán de baja del Ejército.
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- Caray, lo lamento muchísimo, Murph.
- No tiene importancia.
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Probablemente, te irá mejor.
Que te regresen a tu vida de civil.
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Todos te querrán en los EE. UU.
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Puedes darle a un hombre
a casi 500 m con una M-1...
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puedes lanzar una granada
más lejos que todos...
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y puedes bañarte en agua sucia.
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Sargento, arremánguese.
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Al menos, puedo callarlo
para que mis pacientes descansen.
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Bien, señor. Ya me iba.
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Vendré a verte más tarde, Murph...
¡Eh, señor!
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El nueve de agosto de 1945...