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Ya lo sabes, maldito mecánico.
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¿Quién iba a pensar que me alegraría
de tener una pierna rota?
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Sabéis lo que es esto, ¿verdad?
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Un billete de ida a casa.
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¿Te cambio también las bujías?
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No, gracias, sargento.
Pero límpiame el parabrisas.
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Se me está empañando un poco.
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Vamos, están abriendo brecha.
Nos retiramos hacia la iglesia.
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No me dejéis aquí. Esos tipos son SS.
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- Te habilitaremos una camilla.
- Los SS no hacen prisioneros heridos.
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Sobre todo si se apellidan Bernstein.
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- Nos hace falta Superman.
- Qué bien lo sabes.
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- O incluso Joe Costa.
- Me pregunto dónde estará.
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Sois todos unos gallinas.
Resistiremos por Clyde. Vamos, cobardes.
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Gallinas. Salid. Enfrentaos a mí.
Salid, quienesquiera que seáis.
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Resistiremos por Clyde.
No nos quitaréis el pueblo.
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Vamos. Combatiré. Sois unos gallinas.
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Vamos, daos prisa.
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- ¿Qué le ha pasado?
- Tengo una pierna rota.
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- Lleváoslo. Vienen hacia aquí.
- Intentamos hacer una camilla.
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Deprisa. Te pondrás bien, Bernstein.
Subiré a ver si está despejado.
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- Vamos.
- Pruébala.
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Tranquilos, muchachos. Soy el único
tipo del mundo que podría hacerlo.
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- ¿Hacer qué?
- Escaquearme así.
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- ¿Qué quieres decir?
- Tengo una pierna rota, ¿no?
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- Seguro que te vas a casa.
- Yo gano y recojo las fichas.
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¿Y qué nos jugamos?
Una píldora de veneno.