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¿Sabes qué estaba pensando
de camino a casa?
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Que nunca he visto la nieve.
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Imagina tener mi edad
y no haber visto la nieve.
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Sería maravilloso ir a algún lugar
después de Santa Marta...
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donde haya ventiscas reales,
inviernos reales.
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¿Cuándo envió esto Whittingham?
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El otro día. Olvidé mencionártelo.
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¿Lo leíste?
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Sí.
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Supongo que el asesino confiesa.
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Sí.
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¿Está casado?
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El hombre del libro
que comete el asesinato.
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- No, no está casado.
- Lástima.
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Habría estado tentado a leerlo
si estuviera casado.
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¿Por qué?
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Él no querría herir a su esposa.
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Él no querría que ella supiera
y sufriera por ello.
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El detective sabe, ¿no?
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Me refiero al libro.
Y el culpable está en una trampa.
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Se va cerrando,
cada día lo aprieta más.
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No tiene posibilidades de salir.
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¿Qué me dices del champán
que me prometiste?
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¿Le tenías celos a Hilary Carson?
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Sí.
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Lo envidiaba porque
era el tipo de hombre...
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que yo quería ser, pero no podía.
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Pensé que te atraía.
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- ¿Hilary Carson?
- Yo te amaba.
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Creí que tú no me amabas.
Creí que, tarde o temprano...
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te enamorarías de algún hombre
que fuera mejor para ti.
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Creí que Carson era ese tipo de hombre.
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- Maxwell.
- Sí.
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- No tuviste nada que ver con el...
- No seas tonta.
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Sabes que soy incapaz
de matar a un hombre.