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No estás siendo justo.
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¿Justo? Estoy siendo sincero.
Sé lo que dice la gente.
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Sé lo que piensa la gente.
Sé lo que piensan tú y él.
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Nunca estuve a la altura
del apellido Fleury.
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Pero lo habría hecho si hubiera ido
a Oxford y a Eton como Arthur.
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Muchas cosas serían diferentes.
Pero estudié aquí...
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con un montón de negros.
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Sólo hablaban de Arthur,
de lo bien que le iba.
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De los buenos informes que recibía.
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Él le importaba a mi padre.
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El hijo mayor, la niña de sus ojos.
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- Arthur está muerto.
- No está muerto. Está vivo.
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Para él, siempre lo estará.
Y yo siempre viviré eclipsado por él.
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Arthur el encantador, el modesto.
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Y luego, Arthur murió en la guerra
como un héroe.
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- Maxwell, ¿quieres callarte?
- Muy bien. Mi padre fue bueno.
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Nos dio Belfontaine a Sylvia y a mí
como regalo de boda.
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Una casa en ruinas...
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en la punta de la isla
dejada de la mano de Dios.
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Y debo de estar agradecido
por ser el hijo de Julián Fleury.
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Me habría ido mejor
si hubiera nacido negro.
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¡Maxwell!
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Tu whisky con limón y azúcar.
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- ¿Quiere beber algo?
- Me encantaría.
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- Dénos uno de esos rojos, ¿sí?
- Ay, mira. Ellas también quieren.
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- Muy bien.
- Toma. ¿Quieres?
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Aquí hay otra niña.
Ven por uno.
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Toma. ¿Lo tienes?
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¿Y estas niñas?
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Y no me olviden a mí.
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Claro.
Dénos otro, ¿quiere?
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¿Por qué hizo eso?
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Había un hombre, no recuerdo quién...