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Je m'en vais.
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Ça va.
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Le lendemain, dans les dècombres,
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treize personnes respiraient encore,
douze Allemands et moi,
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ou ce qu'il restait de moi.
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J'ai passè sept mois à l'hôpital à Paris.
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A ma sortie, l'armèe me devait
un rappel de salaire de 4967 dollars
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et j'ètais l'une des personnes dèplacèes.
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A l'hôpital, j'avais reçu
deux lettres de Monique.
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"Cher ami", commençait la première.
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"Je pense souvent à vous."
A la fin, elle ajoutait,
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presque après coup:
"J'ai rencontrè un soldat nommè H]armer.
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"II m'a dit que Britt H]arris ètait mort."
C'ètait tout.
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J'ètais content qu'elle puisse l'ècrire ainsi.
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La deuxième lettre ètait aussi courte.
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Elle annonçait la mort de sa mère
la semaine du jour J.
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Je n'ai pas rèpondu à ses lettres.
Je ne savais pas que dire.
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Un jour, en buvant la première gorgèe
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de ce qui devait être ma 2000e bière,
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je me suis vu dans la trace
du verre sur la table.