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est semblable à une agonie.
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La maison qu'ils ont si longtemps partagée,
devient son propre tombeau.
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Un doux souvenir de ce que fut sa vie joyeuse.
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Le ciel qu'elle avait tant regardé,
n'était plus qu'un linceul couvrant son corps mort.
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Les fleurs qu'elle avait plantées de sa propre main,
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ne deviendraient rien de plus
que le rose perdu de ses joues.
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Déchiré par sa grande perte,
le vieil homme quitta la maison
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pour ne plus jamais y revenir.
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Aux funérailles du vieillard,
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le cadavre de sa propre
femme observait la scène.
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- D'abord sa femme, et maintenant lui.
- Tragique.
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- Dites-moi un truc: pourquoi sa femme repose en terre alors que lui...
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est dans une crypte?
- Une tradition familiale.
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- Une superstition en quelque sorte.
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- Bon, la nuit tombe, on devrait y aller.
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C'est alors que, deux personnes du cortège quittant les lieux de son ultime repos...