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S'en va le marin
sur la mer houleuse,
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Adieu, dit-il à l'épouse.
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Qui sait si sa dernière halte
Ne sera pas au fond des eaux.
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Un regard à la côte,
un signe de main.
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S'il n'est pas rentré
au port à demain
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C'est qu'il repose sous les flots.
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Il est mieux là-bas,
Dans la fraîcheur bleue,
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Que sur la terre
maudite de ses aïeux.
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Les vagues grondent,
Les années roulent.
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Les villes noires s'effacent
Dans la brume du temps et la houle.
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La femme du pêcheur se déchire
Sans que son homme puisse lui dire
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Qu'il ne faut pleurer en vain,
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Que de tous les chemins
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Il a choisi le meilleur.
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Ses petits orphelins comprendront,
Son sort sera le leur.
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S'il n'est pas rentré au port,
C'est qu'il repose dans les fonds.
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Là-bas on est mieux,
Dans la fraîcheur bleue,
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Que sur la terre cruelle,
Cent fois maudite soit-elle...