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C'est la photo de ton petit garçon
que tu avais déchirée.
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Nous devons en parler.
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Parle-moi de ça, Elisabet.
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Alors je le ferai.
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C'est un soir, à une fête,
n'est-ce pas?
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Il est tard, il y a du bruit.
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Vers le matin, quelqu'un
dans le groupe dit :
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"Elisabet, tu as tout ce qu'une
femme, une artiste peut désirer,
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"mais il te manque la maternité."
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Tu ris parce que
ça te semble ridicule.
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Mais ensuite, tu remarques
que tu y repenses.
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Cela t'inquiète de plus en plus.
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Tu laisses ton mari
te faire un enfant.
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Tu veux être mère.
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Ça devient irréversible,
alors tu prends peur.
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Peur de cette responsabilité,
peur d'être enchaînée,
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de devoir quitter le théâtre.
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Peur de la douleur, peur de la mort,
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peur de ton corps qui enfle.
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Mais tu joues ton rôle.
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Le rôle d'une future mère,
jeune et heureuse.
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Tout le monde dit :
"Elle est superbe.
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"Elle n'a jamais été aussi belle."
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Entre-temps, tu essaies
de te débarrasser du foetus.
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Mais tu échoues.
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Lorsque tu comprends
que c'est irréversible,
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tu te mets à haïr le bébé.
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Et tu espères qu'il sera mort-né.