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Sáquele la ropa a esos sucios nazis y juegue críquet.
Le enseñaré espíritu de equipo. No lo capturarán.
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Ni una herida en él.
Muéstreme una herida.
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Huele podrido a rendición.
Ni una herida decente en Ud.
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- He sido quemado.
- Todos hemos sido quemado.
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Ponerse las canilleras! Jueguen todas
las pelotas según su mérito.
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- Quiero pelear.
- Ese hombre se hace el enfermo.
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Me huelo la maldita idea de que está
tratando de darse licencia.
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Yo digo, que no puede hacer eso.
El es un soldado raso.
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Es un hediondo cobarde.
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Siempre quise pegarle a un general.
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A él, dos hombres, le pegó al General.
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- Comience bateando desde el borde de la montaña.
- Qué sucede aquí?
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EL chico sólo tiene 19. Aquí, sostenga este camello.
Golpee a alguien de su propio rango, o cerca de él.
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- Quién es Ud.?
- Grapple MC. Grapple de los Bedoo.
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Y otra cosa, no jugaré críquet...
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- Vamos, venga, a nadie le gusta la guerra.
- A mi sí. A mi me gusta la guerra.
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No me gusta el críquet.
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- Tuvisteis incidentes humorísticos?
- Sí, los tuvimos.
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- Cuénteme los suyos.
- No son graciosos, de verdad.
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- Dígame. Son crueles los británicos?
- Oh, sí.
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- Sabemos lo que hacemos.
- Y nosotros también.
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Sabe lo que le hemos hecho
a millones de personas?
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- Creo que los han matado.
- No se nada de eso. Fue terrible.
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- Siente lástima por esa gente?
- No, no, no siento.
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Pensé al respecto y... no, no lo siento.
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No siento lástima por mis hombres.
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- Tenía muchos hombres?
- Sí.
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- Tenía?
- Sí, cientos.
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Yo también, y todos con las mismas caras.
Todos me parecían iguales.