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Je le sens.
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Je ne sais pas ce que c'est, mais...
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M. Clutter ne permettait pas
qu'on fume dans la maison.
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Excusez-moi.
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Quelque chose.
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Mais oui, bien sûr.
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La radio !
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Avant de se coucher, le soir,
Kenyon écoutait
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Ies informations.
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Mais où est sa radio ?
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Depuis deuxjours,
depuis cette nuit d'horreur,
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Ies rues de Ga.rden City sont presque
désertes à pa.rtir de 6 heures du soir.
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Jusqu'ici, a.ucun indice n'a. permis
a.ux enquêteurs
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d'orienter leurs recherches.
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Il éta.it de notoriété que M. Clutter ne
ga.rda.itja.ma.is de grosses sommes chez lui,
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ni a.ucun bijou de va.Ieur.
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Il ne posséda.it même pa.s
de coffre-fort da.ns sa....
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Mon petit coco, si tu veux pas
de ton hamburger...
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Toi et ton crétin de Floyd Wells
avec son tuyau pourri.
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Bravo pour le joli coffre dans le mur.
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"Du concret, du solide. 10 000 dollars."
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Floyd est un con, d'accord,
mais on a réussi notre coup.
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Á la perfection.
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On s'est tapés 1 300 bornes en voiture
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et le reste pour ramasser quoi ?
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43 malheureux dollars.
T'appelles ça réussir ?
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Et celui-là !
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Quand il raconte qu'il n'y a pas d'indices,
tu le crois ?
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Qu'est-ce que tu gamberges !
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Ces ploucs ne penseront jamais
à nous. N'oublie pas qu'on
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n'a pas laissé de témoins.
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Moi, j'en connais un.
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Toi. T'es un témoin.
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Sacré coco. J'ai bien cru pendant
un instant que tu perdais la boule.
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T'as raison.
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Toi et moi, on est les seuls témoins.