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- ¿Son sordos?
- ¿Están ciegos o qué?
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Asaltado en Los Angeles,
donde se vive de sueños,...
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ahora comprendo que oculté el robo,
cometido por un inmigrante igual a mí...
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y lector de todos mis poemas...
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como si temiera que el hecho pudiera
ser observado por... animales, digamos.
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- Gracias, señorita Brontë.
- De nada, querido.
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Disculpe, señorita, pero...
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¿Podría decirnos para
dónde queda Oinville?
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¿Quieren información poética,
o información... física?
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Oinville, ¿es para allá, o para allá?
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La física todavía no existe. Quizás
sí ciencias físicas singulares...
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¡Que película de mierda!
¡Sólo encontramos locos!
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Es culpa tuya.
Es lo que hay.
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O quizás el destino lo sabe todo
y sólo finge errar los golpes.
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Vacilante, concede siete años
de felicidad, y luego toma dos...
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- Gracias, Emily.
- De nada, querido.
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¡Señorita, por favor!
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- ¿Qué es esto?
- Un guijarro.