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Mon coeur abrite un hôte cruel.
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Je suis un poète.
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Vous vous dites,
''De quoi ai-je l'air ?''
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Précisément...
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L'art n'enrichit pas.
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La pauvreté est
la compagne du génie.
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Mon nom est Eumolpus.
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Ces chefs-d'oeuvre
confirment notre manque d'énergie.
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Personne ne sait plus peindre ainsi.
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Quelle est la cause ?
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Le goût de l'argent !
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Autrefois, l'idéal d'un homme
était tout simplement sa vertu.
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D'où la floraison des arts.
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Eudoxus a vieilli sur une montagne
à étudier le mouvement des planètes.
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Lysippus a dessiné la même personne
toute sa vie...
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et est mort de faim.
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Nous buvons et jouons les putes...
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et ignorons les chefs-d'oeuvre.
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Et les débats dialectiques ?
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Et l'astronomie ?
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Où est passée la philosophie
qui nous guidait ?
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Ne vous étonnez pas
que l'art de la peinture soit mort...
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car nous apprécions davantage
un tas d'or...
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que les oeuvres d'Apelles ou Phydias.
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Ces fous de Grecs !
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Sa terre procure tout.:
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laine, citrons, poivre.
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Du lait de poule ? En voilà.
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Comment était-il avant ?
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Vous ne lui auriez pas demandé
un morceau de pain.
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Aujourd'hui il est si riche
qu'il ne compte plus.
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Et il se prend pour un poète!
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Sauf qu'il n'y a pas une goutte
de poésie dans ses vers.
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Et vous savez
comment il m'appelle ?
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''Collègue'', ''Frère''...
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''Ames soeurs'', dit-il.
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J'ai la meilleure place à sa table.