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Restez exactement où vous êtes.
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Vous avez six fusils pointés sur vous,
pas un geste.
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- Eh bien shérif, qu'en dites-vous?
- Je veux Ketcham.
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Moi aussi. Il ne vous sert plus à rien.
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Il a restitué tous les actes de propriété.
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- Vous êtes à sec, tous les deux.
- C'est vrai, Ketcham?
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Non. Attends, Tom.
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Il ment. Ne tire pas!
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Revenez ici, imbécile.
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Doucement.
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Arrêtez de gémir. Vous n'avez rien.
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Votre fusil de chasse ne vaut rien.
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Ça ne vous fait rien si je tire?
Ça me fait du bien.
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Ils sont bien plus que trois.
Ça ne sera pas facile de les liquider.
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- Pete, t'as la dynamite?
- Je peux aller la chercher.
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- Tu peux faire exploser le bar?
- Je la jetterai par la fenêtre.
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- Greg te couvrira.
- Suis-moi, Greg.