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où la jeune épousée marchera á tes côtés.
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- Mais papa, je croyais...
- Non, mon fils.
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Ta mére et moi l'avons trouvé jadis...
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C'était une petite chose affamée,
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au fond du ravin d'Enfer.
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Rassure-toi, mon fils,
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Louise n'est pas ta sur.
Mais c'est une autre histoire.
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Un dernier bulletin d'informations
avant la fin
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de nos émissions.
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L'écrivain Félix Sherman
a été retrouvé mort
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chez lui ce matin.
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L'autopsie a révélé qu'il est mort
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d'un épuisement foudroyant.
C'étaient les derniéres nouvelles.
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Notre sermon traitera
du plus grand don de Dieu,
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le sommeil.
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Le sommeil,
qui rafraîchit le corps et nourrit l'esprit.
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Le sommeil, qui démêle l'écheveau de soie.
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Le sommeil,
qui se saisit du serviteur de Dieu,
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sans discrimination de race
ni de nationalité.
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Ici Félix, télé-pirate Sherman,
qui quitte l'antenne...
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á jamais.
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Formidable!
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- Extra!
- Ne vous levez pas.
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C'est de vous?
Vous y tâtez comme écrivain.
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- Ne vous levez pas.
- J'ai oublié.
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Je voudrais un verre d'eau.
Pour quoi vous écrivez? La télé?
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- Elle est debout.
- Hein? Vous écrivez pour la télé?
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Je n'écris pas
pour la machine á décerveler.
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Alors, pour le cinéma?
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- Pour le cinéma non plus.
- Dommage.
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- Personne ne s'en plaint.
- J'adore le ciné.
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J'y allais tous les soirs dans la 42éme rue,
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mais y avait toujours un type
qui voulait me faire des trucs.
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- Vous avez essayé de lire?
- Ça les arrête pas.