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y sólo estaba erguido en su percha
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porque estaba clavado a ella.
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Hombre, claro.
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Si no habría trepado
por las barras y ¡pum!
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Mira, chaval.
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Este loro no resucitaría
ni metiéndole 4000 voltios.
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Está difundo, jolín.
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- Está melancólico.
- Nada de eso.
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Está muerto.
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Ha dejado de existir.
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Ha palmado.
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Ha expirado y visita a su creador.
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Es un loro difunto.
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Un fiambre.
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Sin vida, descansa en paz.
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De no haberle clavado a la percha,
estaría ya criando malvas.
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Ha bajado el telón
y ha hecho mutis por el foro.
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Esto es un ex loro.
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Bueno, se lo cambiaré.
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¡Qué país! El que no llora no mama.
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Lo siento, no nos quedan loros.
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Ya veo, ya veo.
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Tengo una babosa.
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¿Habla?
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Pues no.
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Pues vaya cambio, ¿no?
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Verá...
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Yo no quería ser dependiente,
quería ser leñador.
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Perdón, esto es irrelevante.
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Sí, leñador,
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saltar de árbol en árbol, por los
ríos de la Columbia Británica.
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La gran secuoya,
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el alerce,
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el cedro...
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- El gran pino escocés.
- ¿Qué hay de mi loro?
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¡El olor a leña recién cortada!