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Manos temblorosas...
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ojos inyectados de sangre.
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Y mientras despedazaba mi teléfono...
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dijo:
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"Mire, lo que nadie entiende...
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es que todos tenemos
un trabajo que hacer.
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Yo tengo mi trabajo.
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En este caso,
es preparar teléfonos.
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Me guste o no me guste...
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es mi trabajo.
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Si tuviera otro trabajo,
digamos con el FBI...
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o algún otro lugar instalando
un micrófono, por ejemplo...
1:12:45
o quizás leyendo la correspondencia
de un hombre...
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me guste o no me guste,
sería mi trabajo.
1:12:51
¿Tiene alguien el derecho a destruir
a un hombre por hacer su trabajo?".
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Escribí una carta más...
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expresando mi profunda satisfacción
por haber hecho contacto por fin...
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e informándole que la próxima vez que
viniera, digamos a leer el medidor...
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yo tenía información valiosa:
1:13:15
Copias fotostáticas, grabaciones,
nombres y fechas...
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sobre la conspiración contra él.
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Esa carta apareció una semana después
de que la envié.
1:13:26
Estaba rota por la mitad
y torpemente pegada otra vez.
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En el margen al pie,
en letras grandes y temblorosas...
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estaba escrito "por favor".
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No volvieron a molestarme.
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Fue después de esto
que empecé a preguntarme.
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Si son tan...