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Y los gusanos se comieron mi pan
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Y los gemidos de los hombres
Llenaban el aire
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Verdes son las hojas
De ese viejo manzano
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Esas dulces y perfumadas
Flores de primavera
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Enroscadas en tu pelo
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La sonrisa en tu mirada
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Una frágil brizna de hierba
Forma un anillo
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- ¡ Francisco!
- ¡ Francisco!
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¡ Francisco!
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Francisco. Francisco...
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- ¡ Está enfermo!
- ¿ Qué te ha pasado?
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Ha vuelto de la guerra porque
está enfermo. ¡ No es un cobarde!
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- Mi querido hijo.
- Vamos.
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Aún están calientes los panes
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Que se enfrían en el alféizar
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Al compás del cristalino arroyuelo
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El olor a bueno y a limpio
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De las sábanas cosidas a mano
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Las canciones de los niños jugando
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Los tambores suenan tristes