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sin nada salvo desolación,
horror y degradación,
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que le oprimen
en un cosmos negro y absurdo.
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- ¿Qué haces el sábado?
- Suicidarme.
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¿Y el viernes por la noche?
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Si son guapas, están locas.
La belleza las hace enloquecer.
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¿De qué se queja ahora?
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¿Por qué vamos a la playa?
Odio la playa.
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No me gusta nadar, ni el sol.
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Soy pelirrojo y de piel blanca.
Me dan insolaciones.
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Muchas mujeres van a la playa
los fines de semana.
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Secretarias, recepcionistas.
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Quiero a una mujer
realmente excepcional.
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Madame Curie está muerta.
¿Quién queda?
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¿Cómo es que estás libre?
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Van algunos del despacho.
Tengo varias reuniones.
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¿Te veremos
en algún momento?
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- Te he apuntado para ir a cenar.
- Muy gracioso.
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- ¿Hay arañas en la playa?
- ¡Anda ya!
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Si se me sube al pecho
algo de más de dos patas, me mata.
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- Hay que encontrarle una chica.
- ¡Eso seguro!
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- Me mareo.
- ¡Allan, por favor!
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Te vamos a dejar en la bahía.
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Soy el Sr. Christie.
Ya no estoy en el 731-0711.
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Estaré en el 885-0714
todo el fin de semana.
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- Es una casa preciosa.
- Me alegro de que te guste.
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Quemémosla
para cobrar el seguro.
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¡Es una cama individual!
¿Y si ligo?
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Hacéis el amor en la playa.
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¿En la playa?
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Lo estaré haciendo en la arena,
subirá la marea y se me llevará.
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Haré el amor y me ahogaré
al mismo tiempo.
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Qué bonito. Mira qué vista.
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Es precioso.
Se está llenando de niebla.
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Mira, se ven las gaviotas
sobrevolando el pozo negro.