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Los fuegos bramaron y se apagaron.
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Los pozos se secaron.
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El viento esparció las cenizas
y la arena cubrió las cicatrices.
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El desierto reclamó lo que era suyo.
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- ¿Puedo ayudarle en algo, Srta. Langtry?
- ¿Cómo sabe mi nombre, buen hombre?
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Todo el mundo por aquí sabe
quién es usted, Srta. Langtry.
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¿Todo el mundo?
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Hemos estado esperándole
cerca de 30 años.
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- ¿Quiénes?
- Tector y yo.
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Somos los únicos
que quedamos, señora.
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Vamos, hay mucho que ver.
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Ando así, señora, porque los dedos
de al lado de los pulgares...
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... me los voló
el verdadero Bob el Malo.
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Cuidado con el cactus.
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Éste es Tector Crites, señora.