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El hombre tiene un cuerpo,
Cual una celda.
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Cansada el alma está
De su íntegra envoltura
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Con orejas y ojos,
Como monedas,
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Y piel con cicatrices
Que cubre la osamenta.
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Por la córnea vuela
A la fuente del cielo,
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Al radio de hielo,
Al carruaje del ave.
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Y oye por las rejas
De su viviente cárcel
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La Carraca del campo,
La trompa de los mares.
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El alma es sin cuerpo,
Como cuerpo sin camisa,
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No hay labor ni intento,
Ni verso ni concepto.
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Adivinanza vana:
¿Quién irá a bailar
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A aquella misma plaza
Donde nadie está?
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Y sueño otra Alma
Vestida de otra forma:
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Arde y corre, tímida,
En busca de esperanza.
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Se quema y sin sombra
Se aleja por la tierra,
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Un racimo de lilas
Dejando de recuerdo.
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No te lamentes, niño,
De la Eurídice pobre
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Empuña el palo y corre
Tras el aro de cobre
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Mientras tus oidos capten,
Ora alegres, ora secos,
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De tus pasos los ecos
Que repite la tierra.