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Ca me rend coupable.
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Je suis rongée par la culpabilité.
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C'est ironique.
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Je me suis occupée de toi
comme personne,
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or tu n'éprouves que du dédain pour moi,
et pourtant je me sens coupable.
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Je crois que tu es trop parfaite
pour vivre dans ce monde.
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Toutes ces pièces
merveilleusement meublées,
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ces intérieurs parfaitement conçus,
tout est si calculé.
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Il n'y avait pas de place
pour de vrais sentiments.
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Aucun.
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Entre aucun de nous.
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Sauf pour Renata,
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qui n'a jamais exprimé
la moindre affection pour toi.
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Tu idolâtres Renata.
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Tu idolâtres le talent.
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Que se passe-t-il pour ceux,
comme moi, qui n'en ont pas?
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Ils font quoi? Je fais quoi, moi qui
ai tant de choses à dire sur la vie?
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Comment j'extériorise mes sentiments?
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Je suis tellement furieuse contre toi!
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Oh, maman.
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Tu ne vois donc pas?