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20.5 latas de chile
por reo con privilegios por día.
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- ¿Eso te dice algo?
- ¿Qué?
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- ¿Estás vivo, Willets?
- No, señor.
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Fantástico.
Permiso.
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El techo acaba de desplomarse.
La gente se muere de hambre.
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Quisiera que averiguaras
adónde va toda la comida.
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- ¿Purcell?
- Señor.
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Quiero esto... ¿Harás eso, Willets?
Quiero esto anunciado.
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El atuendo reglamentario a partir de
ahora son pantalones, botas y camisas.
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- No tenemos botas.
- Pues, ordénalas.
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Pero ésa es el área de Willets.
Adquisiciones.
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No. Ordénalas tú, por favor.
Y necesitaré unos 700 pares.
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- Sí, pero...
- Y no más cabezas rapadas.
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Pero las tallas. ¿Cómo voy a saber
cuántos No. 9, por ejemplo?
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Sabes muy bien eso.
Sí, enseguida iré.
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Caray, mírenlo. Sangre nueva. Eso es lo
que este lugar necesitaba: aire fresco.
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Ud. Es Brubaker, ¿tengo razón?
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- Eso es correcto.
- Le aseguro que no parece un alcaide.
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Pastel de ciruelas secas y chocolate.
Mi esposa lo hizo especial para Ud.
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Odio las ciruelas secas.
Me enturbian la mente.
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- ¿Dije mi nombre?
- No. Pero sé quién es.
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C.P. Woodward. Llámeme Woody.
¿Dice que nos conocimos ya?
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- ¿En qué puedo ayudarle, Sr. Woodward?
- Techo.
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- ¿Cómo?
- Vine por el techo.
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Purcell me dio un grito, dijo que
Ud. Declaró estado de emergencia.
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Creí que Ud. Vende madera.
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Ah, la vendo, la cultivo,
lo muelo, la taladro.
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- Tengo madera en mis venas.
- Ajá.
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Ud. Deme su firma ahí.
Nosotros arreglaremos las cosas.
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No, un momento.
¿No quiere subir primero...
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y mirar y ver cuál es
el tamaño del problema?
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Lo que sea que encontremos,
lo arreglaremos.
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Verá, toda la cosa es que...
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si hay un alfilerazo de un clavo
en ese cartón embetunado...