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Miss Berg, vous désirez me voir ?
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Vous ne faites pas assez d'efforts.
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C'est que j'ai été malade.
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Une danseuse ne tombe pas malade.
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Le docteur m'a dit. . .
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d'y aller mollo
jusqu'à ce que je sois d'aplomb.
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- C'est la faute du docteur, à présent ?
- Vous ne me croyez pas ?
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Je vous crois.
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Mais je ne veux plus de vous
dans ma classe.
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Mais j'ai une lettre du docteur. . .
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Il y a beaucoup trop d'autres filles
que la danse passionne. . .
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pour perdre du temps avec celle
qui n'a pas le feu sacré.
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- Mais j'ai le feu sacré.
- Je regrette. Je ne m'en aperçois pas.
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Mais on m'a admise à l'école.
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Nous nous sommes trompés.
Parfois, ça n'aboutit pas.
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Je m'acharnerai.
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- Possible.
- Je ferai mieux, promis.
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Mieux n'est pas suffisant.
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Vous ne serez jamais à la hauteur.
Vous n'avez pas le don.
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C'est dur à entendre,
et ce n'est pas agréable à dire.
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Mais je vous épargne bien des déboires
en parlant ainsi.
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Je ne veux pas être la meilleure !
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- Vous ne le serez pas.
- Je ne veux que danser.
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- Vous ne serez jamais une Makarova.
- Je ne peux pas échouer !
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- Toute ma vie, j'ai voulu être danseuse.
- Ça vous passera.
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- Que dois-je dire à maman ?
- Dites-lui de m'appeler, je lui expliquerai.