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- Wie heißt die Kleine,
- Die Blonde, Vickie.
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- Wo kommt sie her,
- Aus der Nachbarschaft.
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- Wie ist ihr Nachname,
- Vickie. Mehr weiß ich nicht.
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Alle nennen sie Vickie.
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- Kennt sie die,
- Die kennen sie.
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Sie ist jeden Tag hier. Die
kennen sich alle untereinander.
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- Geht sie mit denen,
- Sie geht mit keinem.
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Sie ist erst 15. Wo soll sie
denn hingehen, ins Copacabana,
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Hab' gehört, er wäre mit
'ner hübschen Blondine zusammen.
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Das ist aber nicht sie, oder,
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Würd' ich bezweifeln. Warum,
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Sie ist nicht der Typ,
den man fickt und dann vergißt.
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Mußt du immer fluchen, Laß
das doch, wenn ich dabei bin.
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Laß es sein.
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Sie ist nicht der Typ, den man,
äh, bumst und dann vergißt.
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Da muß man schon
ein bißchen Zeit mitbringen.
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Hast du sie gebumst,
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Nein.
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- Sag die Wahrheit.
- Es stimmt.
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Wenn ich das getan hätte,
hättest du's mitgekriegt.
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- Ich war mal mit ihr aus.
- Du wolltest sie nicht ficken,
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- Doch.
- Und sie wollte nicht,
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- Sie hat nicht gewollt.
- Klar. Sie weiß Bescheid.
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- Was weiß sie,
- Daß du ein Tier bist,
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und ihr Ruf im Eimer wäre.
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Das ist doch derselbe Typ, der
gestern Vickie angequatscht hat.
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- Derselbe.
- Den mach' ich kalt.
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- Gestern hast du ihn verpaßt.
- Ich war gestern zu Hause.
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Den schnappen wir uns schon.