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Vai matar-te.
Viu as tuas fogueiras.
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Virá buscar-me e, quando vier,
matar-te-á.
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Lembro-me de dias como este quando
o meu pai me levava para a floresta...
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...e comíamos amoras selvagens.
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Há mais de 20 anos.
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Tinha eu entäo 4 ou 5 anos.
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As folhas eram täo escuras
e verdes na época.
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Os pastos tinham um cheiro doce
com o vento da Primavera.
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Quase 20 anos de combate impiedoso.
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Sem descansar ou dormir
como os outros homens.
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E, contudo, o vento
da Primavera sopra, Subotai.
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Já sentiste tal vento?
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Sopram igualmente onde vivo.
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No Norte do coracäo de cada homem.
þ
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Nunca é tarde, Subotai.
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Näo.
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Apenas me conduziria
de regresso aqui.
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Em companhia ainda pior.
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Para nós näo existe Primavera.
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Apenas o vento que cheira
a frescura, antes da tempestade.