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Und es ist kein Lärm.
Es ist perfekte Harmonie!
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Musik ist nicht der Punkt.
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Niemand bezweifelt Euer Talent. Euer
Literatur-Geschmack ist zweifelhaft.
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Selbst ohne Politik,
es ist immer noch eine vulgäre Farce.
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Warum vergeudet ihr Euch mit Schund?
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Sicher. . .
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. . .findet sich ein besseres Thema.
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Besser!
Was meint ihr, höher?
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Es steht mir. . .
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. . .bis zu den Zähnen. . .
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. . .diese besseren Themen.
Tote alte Legenden.
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Warum müssen wir ewig. . .
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. . .nur über Götter schreiben?
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Weil sie genau das tun.
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Sie leben ewig.
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Zumindest stehen sie
für das Ewige in uns.
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Oper soll uns besser machen.
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Euch und mich,
genau wie seine Majestät.
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Nun kommt, seid ehrlich!
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Warum nicht einem Friseur
anstatt Herkules zuhören?
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Oder Horatius oder Orpheus.
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So abgehoben, man denkt
die scheißen Marmor!
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Was!
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Hütet Eure Zunge,
was erlaubt ihr Euch!
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Vergebt mir, Majestät.
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Ich bin ein vulgärer Mann.
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Meine Musik ist es jedoch nicht.
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Ihr seid leidenschaftlich, Mozart. . .
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. . .aber nicht überzeugend.
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Sire, die ganze Oper ist fertig.
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Wisst ihr, wieviel Arbeit das war?
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Seine Majestät war bereits. . .
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. . .mehr als geduldig.