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Frank, cálmate. Ya te lo dije,
miré y pregunté en todos lados.
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No hay testigos.
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Ahí tienes a Nueva York: 20 personas
paradas ahí mirando y nadie vio nada.
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Háblame de este tal Matunas.
¿Es drogadicto?
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- Es un fanático de la supervivencia.
- ¿Cómo?
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Colecciona armas, fue marine, luchó
en Vietnam. Hablé con su ex oficial.
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Dijo que el tipo era algo... paranoico,
pero un buen hombre.
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- ¿Cómo estás, muchacho?
- Bien, supongo.
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Para haberme atravesado las tripas
un metro de acero. ¿Y tú, viejo?
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Tengo entendido que viste al tipo
que te clavó. ¿Es cierto?
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¿Bromeas, amigo?
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¿Es él?
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Vamos, déjate de tonterías, Matunas.
El callejón estaba oscuro.
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¡Ese loco intentaba matarme!
Nunca olvidaré su cara.
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Tenía una cicatriz alrededor del cuello.
No es él.
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Maldita sea.
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¿Estás deprimido?
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No sabes un comino
sobre estar deprimido.
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Tengo una.357...
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un montón de escopetas...
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3 rifles de combate
y una tonelada de munición.
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¡Y no estoy seguro!
¡No puedo protegerme!
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De acuerdo, tranquilízate, amigo.
Tranquilízate.
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Ese anormal se levantó...
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después de meterle suficientes balazos
como para matar a un rinoceronte.
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Escucha, escucha.
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¿Crees que si trabajas con un retratista
podrás crear un retrato de este tipo?
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Claro, claro.
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Gracias.
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Cuídate, amigo.
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Eh, agente.
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Sé que Uds. Creen que estoy loco.
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Pero quiero decirles una cosa más.
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Después de lanzarme contra la pared...