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Corre, hijo, corre.
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Es un milagro
que un niño sobreviva aquí.
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Casi todas las mujeres
con permisos de trabajo son criadas,
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así que sólo ven a sus hijos
un par de horas los domingos.
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Este lugar está lleno
de borrachos, delincuentes,
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de gente tan desesperada que le daría
una paliza a un niño por cinco rands.
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¿Ése eras tú hace unos años?
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Sí, quizá más asustado.
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Pero, si corres lo suficiente,
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si sobrevives, creces
en estas calles, en estas casas.
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Tus padres se esfuerzan,
pero al final
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sólo recibes la educación
que te da el hombre blanco.
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Luego vas a la ciudad
a trabajar o a comprar,
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y ves sus calles,
sus coches, sus casas,
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y empiezas a pensar
que falla algo en ti,
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y en tu humanidad.
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Algo que tiene que ver
con ser negro.
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Porque, por tonto o listo que sea
un niño blanco, nace en ese mundo.
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¿Pero tú, niño negro?
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Listo o tonto, naces aquí.
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Y, listo o tonto, morirás aquí.