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se os deixarmos enterrar o nome dele...
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Mas quem pensas que és? Deus?
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Não há um escritor que conheça a história
dele tão bem como eu. É um facto.
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Somos sete.
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Donald, tens 43 anos.
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Que importância terá um livro?
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E achas que nos deixarão sair?
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Podem matar-nos ao tentarmos fugir,
e ficavas à mesma sem publicar o livro.
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Vamos, os miúdos ficam preocupados.
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Não sou Deus,
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mas sabemos como é este país agora.
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Não podemos aceitá-lo e não podemos
ficar à espera que Deus o mude.
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Temos de fazer o que pudermos.
E este livro é o que eu posso fazer.
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- Bom dia.
- Obrigado. É para nós.
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Mãe, pai, é uma prenda.
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- Podemos abrir?
- Se vier em vosso nome.
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- Obrigado.
- Que barulheira é esta?
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Pai, tem uma fotografia do Steve.
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- O que é? Uma camisola?
- Toma, Mary.
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Aposto que me serve.
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Wendy.
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- Tem a morada de quem mandou?
- Não, pai.
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- Está a tornar-se uma lenda.
- Mãe. Pai.
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O que foi? O que foi?
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Os meus olhos.
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Chama o Dr. James, rápido.
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Mãe, tenho comichão nas mãos.