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Chet! Olha.
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É o irmão do Mutt Sanders.
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- Está a agarrar a tua garota!
- Que estás a fazer?
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Que raio estás a fazer?
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Eu sei o que parece...
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Chet, pára com isso!
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- Estás bem?
- Chris, afasta-te dele!
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- Magoaste-o!
- Ainda bem!
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- Desculpa.
- Não tem importância.
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Da próxima vez que te vir, morres.
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Vá, passa-a.
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Eu e o Pitts estamos a trabalhar
em alta fidelidade.
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Não deve ser difícil de montar...
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Posso ir para Yale.
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Mas sou capaz de não ir...
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Não sentem falta de raparigas?
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Para isso é que temos este clube.
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Aliás, publiquei um artigo no jornal
da escola em nome dos Poetas Mortos.
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O quê?
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Exigindo a admissão
de raparigas em Welton
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para deixarmos de nos masturbar.
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Como fizeste isso?
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Sou revisor.
Meti-o entre os outros artigos.
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É o fim disto.
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Porquê?
Ninguém sabe quem somos.
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Vão calcular quem o escreveu.
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Vão perguntar-te
o que é o Clube dos Poetas Mortos.
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Charlie, não tinhas o direito
de fazer isso.
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Nuwanda, Cameron.
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Isso. Nuwanda.
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Estamos a brincar
ou estamos convictos do que dizemos?
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Se nos limitamos a ler poemas,
afinal fazemos o quê?
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Não devias ter feito isso.
Pode causar sarilho.