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- Acaba lo que estás haciendo, Georges.
- Vale, enseguida acabo.
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¡Cariño, es precioso!
No me extraña que estuvieras contenta.
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- Un poco pequeño.
- ¿Firmaron el contrato?
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- No hablemos de eso ahora.
- ¡No, se echaron atrás!
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- Me mintieron.
- Cariño, no te preocupes.
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- Si hay algo que odio es un mentiroso.
- Lee el periódico. Vamos al invernadero.
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Está indignado.
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- ¿Te echo una mano, Georges?
- No, gracias. Sólo estoy midiendo.
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Ha tenido al niño. Prematuro.
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- ¿Qué nombre le pusieron?
- Tiffany.
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Ahora tienen una Tiffany y un Tarquin.
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¡Qué pretencioso!
ÉI también es un escritor pretencioso.
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- ¿No te parece?
- ¿Te la meto?
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- ¿El qué?
- La clavija, ¿te la meto?
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- ¿No te ibas a ir?
- Cuando arregle la puerta, necesito...
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Están debajo del fregadero.
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Voy a ayudarle a Georges.
Le veo un poco perdido.
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Os cogeré unas orquídeas
antes de que os vayáis.
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No, si no tenemos prisa.
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No eres un manitas, ¿eh, Georges?
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No, soy compositor.
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Yo solía limpiar
cuando empecé a escribir.
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De eso hace ya mucho tiempo.
Nos acabábamos de casar.
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A pesar de mis padres.
No teníamos ni un duro.