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-No querrá saberlo.
-Sí quiero.
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Pues...
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Le dije que prefería
los libros a las muñecas,
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las botas a las
zapatillas de ballet,
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y que en vacaciones quería ir a
trabajar en el oleoducto de Alaska.
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¿ Y...?
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Sólo tenía seis años.
No me acuerdo de todo.
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¿Le interesa de verdad?
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Bueno.
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Estuvo llorando tres días.
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Dijo que yo era
el Niño de Rosemary.
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Estaba colgada con esa peli.
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Después, dejó de intentarlo.
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Y yo también.
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Es una pena, Dinky.
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Es una pena.
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Ella no puede evitar sentir así
y yo tampoco.
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No tiene nada de malo.
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No es como si sufriera
románticamente porque mis padres
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o la gente no me entienden.
¿Qué más da?
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¿Quién entiende a nadie?
¿ Y para qué?
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Ya es difícil
entenderte a ti misma.
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Simplemente, no encajamos.
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Esas cosas pasan.
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Ya partir del viernes
no importará.
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¿Por qué?
¿Porque viene Roxy?
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Porque mi madre
viene a por mí.
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¿Tu madre?
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Dinky, no lo entiendo.
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No tiene por qué entenderlo.
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Dinky, ¿y si... nos peinamos?